Herrgottfriednochmal!

Gottfried spricht selten darüber. Er schreibt lieber etwas, in dem mehrere Abendländer und mindestens ein hellenisches Reich untergehen, die Wahrnehmung flirrt und Identitäten sich bei genauerem Hinsehen als ein zerworfenes Puzzle gleichfarbiger Teilchen ausgeben, das aber in Wirklichkeit einfach nur ein Haufen grundsätzlich in Form, Farbe und Dimensionszugehörigkeit inkonsistenter Partikel ist.
Meistens hat er Glück und tritt in einem ähnlichen Moment wie ich in diesen Zustand ein, und ist dann schreibend hochkonzentriert in der Lage, mich als vorübergehendes Inkonveniens, das zufällig im Nebenzimmer residiert, zu betrachten.
Aber diesmal nicht mit mir.
"Ich habs satt", schreie ich und trete gegen die Couch, auf der er sitzt, "ich mach die Scheisse nicht mehr länger mit! Mach mir das raus!"
Ich weiss genau, was jetzt passiert. Er natürlich auch.
Ausdruckslos sieht er von seiner viertelsbeschriebenen Seite auf und rezitiert sein ich in einem Stück:"Ich bin Hautarzt."
Was er damit eigentlich sagen möchte:"Ich schreib jetzt - also halt den Rand. Ist nicht mein Problem, dass Du nicht damit zurechtkommst, Gefühle zu haben. Außerdem weisst Du genau, dass man sie nicht chirurgisch entfernen kann."
Mein Hintern sucht auf der Couch halt. "Ich mach das nicht mehr mit."
"Das hast Du schon einmal gesagt. Und zwar nicht nur einmal." Lakonisch blättert er eine Seite zurück und wieder vor.
Ich greife nach mir und schwenke den vollen Impuls der Wut auf eine rationale Schiene ein. Sinnlos, aber ich. Ach was, ein und tut es auch.
"Gefühle für die Familie, ja. Gefühle für Haustiere, ja. Mitgefühl für Schwächere, ja. Aber doch kein intensives Gefühl für andere Menschen. Wer hat sich die Scheisse bloß ausgedacht. Jeden Tag quälen sich Menschen damit, ständige Wechsel der Intensität oder des Objekts oder, falls es schecht läuft, letzteres gerade nicht, wie es jeweils eben nicht passt, hat sich denn keiner je mal gefragt, was der Blödsinn soll?"
"Nein, Du bist der Einzige und ich frage mich vielmehr, was DER Blödsinn soll." Völlig unerwartet steht er auf und schliesst die Zimmertür.
"Da, lauf durch, wenn Dir danach ist."
Holz auf Holz. Da hätte ich immerhin eine 50% Gewinnchance.

Seufzend hebt er den Block. "Darf ich jetzt weitermachen?"
Dann klopft er mir aufmunternd auf die Schulter. "Das geht uns doch allen so, das wird schon wieder." Er beginnt unter der Couch zu kramen, und siehe da - er gibt mir ein Abendland, ganz für mich allein. Das freut mich. Ich gehe, es den Flammen zu übereignen.

Aber aufgeben, den Dämon auszutreiben, habe ich noch nicht.